Querida Beatriz,<\/p>\n\n\n\n
Maestra, porque as\u00ed te llam\u00e1bamos quienes entend\u00edamos que tu pincel era testigo y memoria de lo que Colombia prefiere olvidar.<\/p>\n\n\n\n
Ayer, 9 de enero de 2026, te fuiste a los 93 a\u00f1os. Naciste en Bucaramanga en 1932, en esa tierra de monta\u00f1as calladas, y dejaste un silencio que solo tus cuadros pueden llenar. Cerraste los ojos, pero tus obras siguen abiertas, gritando verdades que queman el pecho.<\/p>\n\n\n\n
Desde peque\u00f1a quisiste ser artista. Una monja vio tu mandarina dibujada a los diez a\u00f1os y exclam\u00f3: \u201c\u00a1Una artista!\u201d. Y vaya si lo fuiste. Estudiaste con Roda en Los Andes, viajaste a Rotterdam, volviste y te convertiste en la cronista m\u00e1s filosa de nuestra historia. No pop neoyorquino: pop de provincia, como dec\u00edas con esa iron\u00eda santandereana que corta.<\/p>\n\n\n\n
Los suicidas del Sisga (1965) fue tu llegada arrolladora. Esa foto de prensa, esa pareja que se lanz\u00f3 al abismo al d\u00eda siguiente\u2026 la tomaste, la torciste con colores planos y ganaste el Sal\u00f3n Nacional. La cr\u00edtica la llam\u00f3 \u201cun Botero malo\u201d. Error. Ah\u00ed naci\u00f3 tu mirada: las tragedias cotidianas que el pa\u00eds hojea y desecha.<\/p>\n\n\n\n
Pintaste presidentes con penachos rid\u00edculos, muebles de casa popular convertidos en escenas de violencia, cortinas y cobijas como escenarios de nuestra comedia tr\u00e1gica. Turbay entre condecoraci\u00f3n y crimen, porque as\u00ed hemos sido: un pa\u00eds que oscila entre el aplauso y el horror.<\/p>\n\n\n\n
Luego lleg\u00f3 el dolor m\u00e1s hondo: Palacio de Justicia, el reclutamiento de tu hijo, la guerra sin fin. Tu paleta se volvi\u00f3 cruda. Auras an\u00f3nimas en el Cementerio Central: siluetas de hombres cargando cad\u00e1veres, repetidas en miles de nichos. No es solo arte; es resistencia contra el olvido. Pintaste el cuerpo torcido por la carga para que nadie pudiera decir \u201cno lo vi\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Tu obra es dom\u00e9stica y gigantesca a la vez. Metiste la historia grande en la sala, en el mueble, en la cortina. Nos obligaste a mirarnos en nuestro espejo roto, con humor \u00e1cido, iron\u00eda y belleza dentro del horror. <\/p>\n\n\n\n
Como dijiste: el arte cuenta lo que la historia calla.<\/p>\n\n\n\n
Hoy, desde Las Monta\u00f1as de Chig\u00fcach\u00eda, donde pinto con colores caribe\u00f1os y escribo para recordar, te despido con gratitud inmensa. Nos ense\u00f1aste que el arte no adorna: testimonia, duele, sana, recuerda. Que una pintora de provincia puede ser universal sin dejar de ser tan colombiana.<\/p>\n\n\n\n
Gracias, Maestra, por pintar nuestras heridas con colores que duelen y nos hacen seguir. Tu legado crece como esas auras an\u00f3nimas que custodian el cielo de Bogot\u00e1.<\/p>\n\n\n\n
Con el coraz\u00f3n en la mano y el pincel en alto, <\/p>\n\n\n\n
Yarime Lobo Baute, artista, arquitecta, escritora, eterna aprendiz de esta Colombia nuestra.<\/p>\n\n\n\n
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