Por Medardo Arias Satiz\u00e1bal<\/p>\n\n\n\n
Dos hitos po\u00e9ticos en la: \u201cOye bajo las ruinas de mis pasiones\/ y en el fondo de esta alma que ya no alegras\/ entre polvos de ensue\u00f1os y de ilusiones\/ yacen entumecidas mis flores negras\u2026\u201d, escribi\u00f3 el poeta colombiano Julio Fl\u00f3rez en 1903, sin saber que en Cuba, en 1929, Miguel Matamoros dar\u00eda a conocer su bolero son \u2018L\u00e1grimas negras\u2019, interpretado hoy por El Cigala y otros cantores.<\/p>\n\n\n\n
En febrero pasado se cumplieron 155 a\u00f1os de la muerte del poeta en Usiacur\u00ed. Vio \u2018la luz primera\u2019, en Chiquinquir\u00e1, en 1867, cultiv\u00f3 las formas cordiales del ejercicio literario y qued\u00f3 en la memoria del pa\u00eds como uno de sus rom\u00e1nticos m\u00e1s representativos.<\/p>\n\n\n\n
Fl\u00f3rez, hijo del m\u00e9dico y pol\u00edtico liberal Policarpo Mar\u00eda Fl\u00f3rez, quien fuera gobernador de Boyac\u00e1, y de Dolores Roa, se aficion\u00f3 a la poes\u00eda francesa; ley\u00f3 a los simbolistas, a Baudelaire y St\u00e9phane Mallarm\u00e9, y adapt\u00f3 esas formas del verso a los yermos y cementerios de Colombia.<\/p>\n\n\n\n
Para quienes nacimos en el lindero de la segunda mitad del Siglo XX, Fl\u00f3rez siempre estuvo ah\u00ed, desde los textos escolares y en ediciones pobr\u00edsimas, muchas veces alteradas por entusiastas editores.<\/p>\n\n\n\n
Pante\u00f3n que se respete en Colombia, tiene siempre una tienda en las afueras, llamada \u2018La \u00faltima l\u00e1grima\u2019, donde van a parar los deudos con la intenci\u00f3n de calmar la pena con tragos de aguardiente.<\/p>\n\n\n\n
En la del puerto, habitaba un zorzal de guitarra y corbat\u00edn, que cantaba siempre, al o\u00eddo de las viudas, \u2018Mis flores negras\u2019 o aquel cl\u00e1sico de calaveras y adioses conocido como \u2018La cama vac\u00eda\u2019.<\/p>\n\n\n\n
Siempre que asist\u00ed a un funeral, Julio Fl\u00f3rez estuvo ah\u00ed. Conoci\u00f3 bien los fastos de la muerte, y en sus versos reconocimos temprano las sombras \u2018luctuosas\u2019. Tres im\u00e1genes afloran con el nombre de Fl\u00f3rez: La Gruta Simb\u00f3lica, aquel grupo de bardos que, seg\u00fan registros policiales de Santa Fe de Bogot\u00e1, \u201casaltaban los cementerios para violar las tumbas y beber ajenjo en el cr\u00e1neo de las que fueran bell\u00edsimas mujeres\u2026\u201d.<\/p>\n\n\n\n
La segunda tiene que ver con aquel cuarto de angustias en el que el poeta vivi\u00f3 en la capital, donde conservaba, prendida de un clavo, la corona de laurel que le hab\u00eda sido ce\u00f1ida en la testa por sus compa\u00f1eros de generaci\u00f3n, la que lo convirti\u00f3 en una especie de Dante colombiano.<\/p>\n\n\n\n
La tercera, inevitablemente, apunta a sus \u00faltimos d\u00edas, los del olvido en la costa, cuando s\u00f3lo unos pocos camaradas lo visitaban, para repetir con \u00e9l\u2026 \u201cMiradme con amor eternamente\/ ojos de melanc\u00f3licas pupilas\/ ojos que semej\u00e1is bajo su frente\/ pozos de aguas profundas y tranquilas\u2026\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Este aniversario me lo record\u00f3 Gabriel Ruiz, quien tuvo la gentileza de obsequiarme \u2018Todo nos llega tarde\u2019, la biograf\u00eda escrita por Gloria Serpa-Fl\u00f3rez de Kolbe, fundamental para conocer los avatares de la poes\u00eda colombiana al inicio del pasado siglo.<\/p>\n\n\n\n
Mis flores negras y l\u00e1grimas negras, marcan dos hitos en el romanticismo americano. La primera, flor de pante\u00f3n, convertida en pasillo ecuatoriano, en sonata inconclusa de ebrios adoloridos. La segunda, cantata dram\u00e1tica de lo que pasa cuando el amor es tocado por el abandono. Es la compasi\u00f3n del coraz\u00f3n, del que perdona: \u201cEn vez de maldecirte con justo encono\/ en mis sue\u00f1os te colmo de bendiciones\u2026\u201d.<\/p>\n\n\n\n
La pena negra, los heraldos negros de Vallejo, la boda negra, la negra Mar\u00eda Teresa de Salazar Vald\u00e9s, Navidad Negra de Mart\u00e1n G\u00f3ngora, o aquel poema de Hughes, traducido al franc\u00e9s, \u201cJe suis n\u00e8gre, n\u00e8gre comme les profondeurs de mon Afrique…\u201d (Yo soy negro, negro como las profundidades de mi \u00c1frica\u2026\u201d), la negra negrura de la negrer\u00eda de la que hablaba Guill\u00e9n, o estas flores negras de Fl\u00f3rez, son el tel\u00f3n de brea para una cosecha de estrellas. En esa oscura poes\u00eda, hemos bebido agua clara.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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